Me, Myself & I Am

Yo soy el hijo, yo soy el heredero, de una timidez criminalmente vulgar. Estación de Premià. Sol, calor, y más que va hacer. Alguna chaqueta aún se ve. Una horrible mujer pecosa sorbe el café de una manera indecente. Sus arrugas y su cara compungida, como la de muchas mañanas que la veo, denotar un retraimiento y una desesperanza ante el devenir del día. Ahora, ya en el tren, coge su teléfono y mirando un paisaje en el que solo hay dos cosas: una carretera y bloques de pisos. Me gustaría bajarme los pantalones delante de la reina. Sí, me gustaría hacer dos cosas irrealizables. Me gustaría cogerle el teléfono y lanzarlo en la próxima parada. Bien, y yo me pregunto ¿si ha empezado el verano, aunque realmente falten tres días, por qué no me deleito con el hermoso paisaje de hombros descubiertos, curvas sinuosas y principios de bronceados? Lo más parecido que veo son dos musulmanas con su pañuelo en la cabeza y mi querida amiga comiendo un bocadillo. Al menos mastica con la boca cerrada. Miro a la derecha, una puerca con un collarín masticando chicle con la boca abierta. Más que un collarín necesita un bozal. ¡STOP! ¿Bonito? ¡No! Estafa. Un busto siliconado o es la mujer con el worder bra más apretado de la historia del universo, con el pezón mirando al cielo. Sí, mirando al cielo.

PD: Las mejores frases no son mías. No hace falta decir de quién son.

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